Tiza Mojada

Ana espera por el cartero
felicidad empaquetada
que nunca llegará.

Sombrero, tela, hojas, olor sin sombra
Necesidad de ver, oir, hacer memoria
Pero el papel no arriba a su puerta
La presencia que espera
no se hace verbo, forma, nada.

Y no hay promesas de hoy ni del mañana
Pero ella aún espera inútilmente en su ventana.

Extraña puentes, parques, sombra
la carcajada ahogada por la brisa del mar
el cuerpo en la mañana flotante
los hombros hacia adelante
el jazz

Algo que le traiga lo que ha tenido
lo que cree que tiene
Pero no hay presencia, afán de nada
Espera vacua, vaga, nimia, desorientada.