Tiza Mojada

Este cuerpo que reclama monotonía
ávido de rutina, de espacios anulados
no tendrá siquiera quien le de la espalda esta noche.

Desde la cima del desasosiego
mientras el viento oye morir los abedules
ella,
cansada
olvidada
yerta,
cierra los ojos
y sonríe.
Hay algo de paz en el dolor de sus manos
y algo de fe y cliché en sus primeras letras,
es tiempo de feliz equivocarse.